= Поэт =

Поэт – для кого-то звучит это глупо,
Написанное душой, оценивают скупо.
Бросая за спиной фразы осуждения, 
Тыкая пальцем, не признают его творения.

А раньше он отдавал свои творенья даром,
Надеясь, что народу понравится (и нравилось), но лгали.
Человеку это свойственно в толпе всегда
Быть таким же, как и все.

Критиковать то, что сотворили впервые,
Делать всё новые выводы не «за», а «против».
Наверное, это такой закон «подлый» - 
Не признавать талант при жизни.

Почему талант признают после смерти?
Говорят друг другу: «Он был великим, поверьте!»
На могилку несут цветы и венки в знак почёта
И, вспоминая свои действия, не отдают себе отчёта.

Что теперь говорить о том, кого нет?
Надо было ценить, а не считать, что это бред!
Вы бы лучше при жизни дарили цветы,
Вникая в смысл, слушали все его стихи.


На белый лист бумаги чернилами ложатся
Красивые слова. Не стоит больше клясться!
Всё сказано давно. Проложен путь по жизни.
Он написан тем пером без всякой укоризны.
На белый лист бумаги чернилами ложатся
Красивые слова. Не стоит больше клясться!
Всё сказано давно. Проложен путь по жизни.
Он написан тем пером без всякой укоризны.


И если в тёмном небе зажигается звезда, значит
Он берёт перо и свою мысль в противовес удаче.
Столько раз он начинает свой нелёгкий путь сначала,
Возвращая людям солнце, а толпа не понимает.

Поэт – птица свободного полёта,
Никто не может навязать своё мнение.
Он всегда слышит от людей много упрёков,
Но делает по-своему, тем не менее.

Немногие заметят в его словах печаль.
Люди равнодушны к таланту. Очень жаль.
Он творит не для себя – для людей творит.
Он сделает ошибку, и всё – уже забыт.

И вновь поднимется луна, начнёт он новый путь вперёд.
Быть может, он войдёт в сердца ещё когда-нибудь, и вот
Ему подарят вновь улыбку, принесут опять цветы,
И в пламенной душе поэта расцветёт букет мечты.

Ну а пока по листу бегут лишь чёрные строчки.
Он полон надежд, не будет ставить он точки.
Он уверен, он знает – у него всё впереди.
И всё ещё есть время оставить боль – позади.


На белый лист бумаги чернилами ложатся
Красивые слова. Не стоит больше клясться!
Всё сказано давно. Проложен путь по жизни.
Он написан тем пером без всякой укоризны.
На белый лист бумаги чернилами ложатся
Красивые слова. Не стоит больше клясться!
Всё сказано давно. Проложен путь по жизни.
Он написан тем пером без всякой укоризны.